Rough sketch

"Love is strangely manufactured"
How many times have I said that...
Where are you my love?
under a door?
breaking your neck?
once more?

Yo no recuerdo tanto de su muerte más que el sueño donde se despidio. Me viene a la cabeza ese momento patético de salir de un velorio para ir a la misa de un mes de mi otra abuela; sin embargo lo que más recuerdo es su rostro en el féretro: blanco, arrugado, con esos labios eternamente delineados y dulces. También me corta en la mente (y ahora sé que mentí al decir que recordaba poco) que mi prima encontro a un intento de novio en ese velorio. Por eso, cuando el "Sir" murió, yo no fuí; yo ni iría. Mejor me quedo, sin pretensiones, pensando en su timbre de voz y ese par de ideas que se quedaran por siempre conmigo. No importa lo buenos que son los muffins en la cafetería de Gayosso (y bien lo sé y mi recomendación esta bien fundamentada); mi lugar es como espectador en el teatro del recuerdo de este muerto. Espero mi próximo estelar se retrase un par de años más.