Verán, yo no escribo con la mente, ni con las manos, ni con el corazón. Yo escribo con las entrañas. Y cada ensayo es un desangramiento ridículo en el cual rasgo carne de interiores obscuros y rosados para extenderlos sobre el papel. Me pregunto si eso me baja puntos. El que de nuevo le haya manchado el escritorio al profesor con sangre, o el vestido nuevo a la maestra con bilis.
Podría decir que es doloroso; pero más que nada es molesto, como una picazón a carne viva.
3 comentarios:
No t preocupes, recuerda q Linares dice q todos escribimos d nuestras obsesiones.
Supongo q es bueno q escribas con las entrañas. Lástima q Stephens recibirá baba d siesta en su ensayo.
eres una Bukowski!! :D
unless it comes out of
your soul like a rocket,
unless being still would
drive you to madness or
suicide or murder,
don't do it.
ese poema de Bukowski so rules
ya pasaré por acá más seguido :D
No sé si somos sólo mis [sobre]interpretaciones y yo los que encontramos el texto no como oda a la escritura sino como un festín erótico en el que tanto placer provoca dolor pero así es.
Lo mejor que he leído en tu blog so far.
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